Contas

Falei na passada semana de uma pomba a confrontar-se com a Morte, que lhe olhava directamente nos olhos e dizia «Morrerás... eventualmente!» No entanto, as preocupações dos que me lêem — ou, melhor dizendo, as dos que ousaram comentar a minha genialidade — centraram-se no facto de eu não ter uma conta no blogger.

Ora, para seu regozijo, está criada. (Acredito que seja irrelevante contar-vos que a pomba não morreu, antes se conseguiu libertar, fintando a Morte, mostrando que pela luta é possível.) Mas esta vida é feita de outras contas... outras contas.

Das horas que se contam para ir à rua, mudar águas e correr com os amigos.

Dos minutos que se contam para ter aquele carinho que merecemos pelo simples facto de existirmos, e que retribuímos aos que mais gostamos pela mesma razão.

Das asneiras que fazemos todos os dias, contadas para tentarmos bater o recorde a cada dia, tornando-nos melhores.

E os bichos de conta?, que se passeiam pela calçada à porta de minha casa, pedindo (pelo menos é o que ouço) «cheira-me, mastiga-me».

E as contas do banco?, cujos talões e cartões (e outras complicações) vão estando disponíveis pelas mesas, aparadores, consolas, desafiando-me a trucidá-los.

E as contas aos dias para comer outra coisa que não a ração?, sempre igual, seca e sem sabor...

E as contas às unhas roídas?, por nervos ou por necessidade de limpeza e apresentação...

...

Contas há muitas. Mas a melhor, e a mais certa, é saber que vamos construindo afinidades com as quais podemos contar...